Poesia de madrugada

El abuelo

Cuando llego a la edad , de finalmente poner el sufragio en la urna, el andaba medio indeciso, no sabia para que lado caer, todos los partidos , prometían mucho mas de los que iban a poder cumplir , pero el Cachete ( el loquito qu juega de volante, en el equio del barrio ¡ ) , le había dicho , que el del comité del barrio , les aseguraba, si , o si , laburo en la intendencia, siempre y cuando , por supuesto, se movieran por la candidatura del doctor
Esa noche ( la noche anterior a las elecciones ) soñó con su abuelo ( tantos años muerto , el viejo , que ya ni se acordaba ni de la cara!) gallego republicano él , que se le aparecía y le repetía los cuentos de la guerra civil, aquellos con los que en las tardes de invierno, los mantenía entreteniéndolos a los dos , el escuchando y el viejo, recordando . Al despertarse , se acordaba clarito de lo último que le dijera el viejo , antes que la luz del dia , lo arrancara de aquel vivido sueño

Ese ómnibus que pasa , cargado de hambre , de cansancio y sueños postergados, va con destino del infierno

Mira los rostros de los condenados, busca el tuyo entre ellos! , no te molestes en pedir que se detenga para poder descender , este, solo se detiene cuando llega a destino
El recorrido ¿? el mismo de siempre ¡!,desde una pobreza heredada que se prolonga desde el primer suspiro hasta el último y que legaras también a tus descendientes, rostros diferentes , la misma sangre.

No ¡! No cierres los ojos , la claridad lastima , pero también ilumina y es mejor saber porque se vive ,para comprender porque se muere

Si buscamos la verdad , la misma que se esconde detrás de laberintos de mentiras, entonces el viaje , tendrá un motivo y razón, aunque el boleto , se pague con sangre! Y no te equivoques ni lo olvides , esos, los que viajan contigo , son parte de ti mismo , aunque ellos no lo sepan, aunque tú, no te des cuenta

Muchos dirán de que no es imposible tomar otro camino , pero , la alternativa es, que para tu conseguirlo , debas poner más pasajeros en este mismo bus , recuerda que el explotador , viaja en auto , pero el miedo va de chofer y aquel que nada tiene nada pierde , en cambio el otro…
Hay muchos tipos de silencio , pero el peor, es el del cobarde, así, grita cuando debas gritar y cuando debas permanecer callado , calla , pero no dejes nunca de pensar, que lo único que este sistema esclavice de ti , sea tu cuerpo , tu mente , es pájaro al viento!

Cuando se metió en el cuarto oscuro , voto por los otros ¡, pensó que el abuelo , se sonreiría contento

De crónicas
Virgilio 09

Las lagrimas que le corrían por la cara, no habían comenzado con la trágica historia de la novela que estaban transmitiendo por la radio, en realidad la causa había sido mas prosaica ,picando la cebolla para la comida ,pero ,sin querer ,se habían transformado en este llanto silencioso
El amor que se reflejaba en la radionovela, era o había sido, el tipo de romance que ella había soñado, en aquellos inocentes años de una juventud no tan lejana, ahora, era esta vida oscura y rutinaria tan diferente de sus sueños que le dolía hasta pensar ¡
Con la punta del delantal se seco la humedad de las lagrimas, después se levanto y cambio de radioemisora , buscando con atención música que aturdiera , siguió entonces, ahora, pelando las papas para el guiso .
El llegaría en unos momentos, cansado y sucio, pidiendo su cena!

de cronicas del conventillo
virgilio 09

La de los gatos

Sus únicos amigos, como los llamaba ella , cuando cerraba la puerta de la pieza y la recibian todos , unos con maullidos plañideros , otros refregándose en sus piernas cansadas y doloridas ¡
La de los gatos , asi la distinguían de los demás los vecinos , que no sabían ni su nombre, pero que no perdían ocasión de establecer conjeturas , de donde venia o de su posición económica ,se había creado , en el conventillo,como un aura de leyenda alrededor, unos dicen todavía, que ella era una rusa exiliada , que perdió todo cuando la revolución bolchevique, otros que era judía alemana y que se vino escapándose y asi hasta decir que tenia un montón de guita y que vivía así, porque era loca ¡
Ella no hablaba con nadie, solo con sus gatos y eso en la intimidad de su habitación , a puertas cerradas, ellos si saben quien era y quien ha sido
Todas las mañanas salia , con su vestimenta estrafalaria , porque se vestía , mejor dicho , se ponia , todo lo que poseia , así andaba con tres pares de medias de diferente largo y color , buzos y blusas que han conocido mejores tiempos y una cartera que se colgaba cruzada al pecho, ya que las manos , ocupadas con dos bolsas de lienzo de un color indefinido , iban en sus manos Su recorrido diario!!, las fondas del barrio le daban las sobras y con ellas , se alimentaban los gatos y ella ( aunque cuando pedia , nunca lo hacia para ella , siempre para sus gatos ¡ )
Una tarde no volvió , los gatos maullaron sin parar por tres días , al fin alguien dijo que la había atropellado un auto y que había muerto en el hospital , al preguntarle al encargado que había encontrado en la pieza , contesto con bronca , mierda , orín y muchos gatos ¡¡
Solo sus amigos , la lloraron con ganas ¡

Crónicas del inquilinato
Virgilio 09

Sigo pensdando, que soy uno mas entre los tantos que escriben como hobby ,que lo mio , no tiene mas importancia , que la que yo le adjudico , (no mucha , por cierto !! ) pero hace unos meses comence a escribir , sobre algo , que si se , la vida en una casa de inquilinato ( tengase en cuenta , que este servidor , nacio hace mas de 66 años cuando los conventillos , todavia ,l no eran parte del pasado)
Como digo vivi , toda mi niñez y parte de mi juventud en aquellas casonas como colmenas, pero donde nunca hubo una abeja reina, aunque si mucho zangano !
Asi que comence a escribir toda una serie de microcuento , la que comence de esta manera

Había una dignidad y pulcritud en aquella pobreza, que ahora distingo y califico con mi ojos adultos, pero que en su momento, allá en mi temprana infancia tome como algo tan natural que aun ahora , hablo de una época feliz
Por años vivimos mis padres, mi hermana y yo, en piezas de casa de inquilinato, donde lo único privado era las cuatro paredes de la habitación, pero que la cocina y el baño eran comunales
Pero nuestra cocina siempre fue una mesa en un rincón de la pieza, con su mantel de hule y aquel calentador a kerosene, (siempre será Primus , en la memoria ¡ ) que mi madre lustraba con tanto empeño y que en la escasez de mobiliario , relucía como una joya
Después vino la radio ¡! a los que solos los mayores podían tocar , aquellos botones misteriosos donde girándolos , hacían salir como si todo fuera un truco de magia , voces que hablaban y cantaban, y la música ¡! Ahhh ¡! la música ¡ Centro de reunión familiar, reloj y viajes con la imaginación a mundos a los que nunca llegaríamos

Hasta aquí la verdad , lo demás , en estas crónicas del inquilinato , son situaciones creadas por mi imaginación , o no tanto., pero que no tienen nombre ni apellido

Golpea en cualquier pieza y pregunta por mi ¡

Crónicas del Inquilinato
( micro cuentos )

virgilio 09

Que relacion mas obligada que tengo con esta estacion ! No se puede decir que odio el invierno , seria tonto odias algo que es inevitable , pero es no la estacion en si , sino la duracion que por aqui se alarga hasta la exageracion
Ahora ya en Marzo a unos pocos dias de la llegada de la primavera , nada esta preoarado para su llegada ! , la nieve y el frio son si es posible mas duros y persistentes ahora de lo que lo fue en pleno Enero ! pero que queda? Solo la resignación , si por algo quisiera tener dinero suficiente , seria para poder huir de este largo tedio , que significa dias de encierro, sentado frente a la compu, o mirando malos programas de la televisión , o la otra alternativa , gastar el tiempo leyendo un libro que ya por la mitad sabemos con absoluta certeza que es malo y sin ambargo , nos obligamos a terminar , sabiendo que henos sido estafados !
Pero es esta vieja costumbre mia , la de quejarme !!

Adonde , vos y yo?
En que lugar están las huellas
De lo que nunca fue?
De los hijos que nunca concebimos
De nuestros cuerpos saciados de caricias
De nuestras almas hambrientas de consuelo
De tanto sueño circulando a a contramano
De nuestras sombras de rumbos diferentes
cuanto desperdicio es el recuerdo
con los quizás , tal vez de lo imposible
y este querer pintarnos de colores
con las sonrisas de payasos de lo absurdo
en una farsa que crearon nuestros miedos
De la suma total de los fracasos
Los tuyos y los mios
( en la honestidad de la partida
Reconocer que ni siquiera esto compartimos)
Terminamos multiplicando soledades
Vos.. Yo….

virgilio 09

Aburrido y desvelado , que combinacion para el desastre ! Asi que casi sin querer vine a para a este blog que siendo mio , a veces no reconozco! , estuve leyendome!, que barbaro !! las vjejas entradas donde le protesto ( disfrazadamente , pero le protesto !! ) a la vida esto de envejecer , pero quiero aclarar , que no es al proceso fisiologico, despues de todo el sentido de la mortalidad , no me causa temor , es a la calma chicha , de estar esperando una muerte que no me dio fecha todavia , y yo , como un idiota , esperando !! , yo !! que no tengo paciencia de esperar a nadie ! aqui estoy mirando desplazarse los minutos , rumbo al olvido !, es despues de todo un despedicio ! no sieempre , a veces pinto , a veces escribo , pero no es ese el legado a la posteridad , , mi legado es chiquitito , y esta limitado ( con fecha de expiracion y todo !! ) hasta que mis nietas , me olviden y digo mis nietas , porque son la generacion mas joven
En fin , hoy he vuelto a escribir en mi blog ! , eso es algo , , mi anonimo o inexistente lector !!

Tengo ahora
un cansancio
De esos largos
Prendido como hiedra
a la osamenta
que se cuelga
de los brazos y las piernas
Pesándome
en la espalda
que se quiebra
Tengo ahora cansancio
hasta en la sombra
la que lenta se arrastra en el camino
un cansancio que sale por los ojos
un cansancio de esos …
doloridos

CANSANCIO
virgilio 09

Vuelvo , a este blog abandonado por mi apatia y la pereza , vuelvo siempre que las penas o las dudas me empujan a buscar en el papel , un alivio a los escozores del alma

Hace unos dias falleció alguien a quien no llegue a conocer muy bien , nunca fuimos intimos amigos, pero visite su casa y coincidimos en reuniones , en un tiempo , en que este exilio, era particularmente duro , lejos de la familia , uno se aferra a la gente que comparte los mismos miedos , las mismas luchas y asi lo llegue a conocer al hector , hombre de risa facil, asador de primera , y mejor bailarin de milonga, compartimos vino y mesa, risa y bailes y nuestros hijos jugaron juntos al igual que nosotros
Hace un tiempo fue diagnosticado con cancer y este finalmente se lo llevo
Fui al funeral , pero no quise acercarme al ataud, cobarde , prefiero recordarlo como entonces , con la sonrisa amplia o quiza simplemente para no ver el porvenir en unos ojos cerrados

El poema que dejo aca , no tiene mas coincidencia de que habla de un velorio, no como el que fui el Lunes , sino como eran antes , en aquel tiempo en que la muerte , era la figura misteriosa de la guadaña y no la mano piadosa , que tocandote cura todo dolor, pero volviendo al verso, lo elegi porque la ultima estrofa sintetiza , mi despedida

DECESO Y VELATORIO

en el momento de su ultimo suspiro
por su boca , caverna misteriosa
ya sin ecos
escaparon, en un tropel oscuro
los caballos
el galopar de cascos sobre el pecho
se asemejo a latidos
y se perdieron después por la ventana
no se si rumbo al cielo o el averno
dejando , entonces si
detrás
solo silencio
después vendrían las velas
las monedas , adornos de los ojos
los vecinos oliendo a naftalina
enfundados en sus trajes de velorio
el cura, satisfecho
de poder., por fin , rezar en casa del hereje
y las viejas beatas del rosario
cofrades de chismes y novenas
vestidas con su luto rutinario
a exorcizar demonios inventados
Allá en la madrugada , hastiado del café
del nauseabundo perfume de las flores
mezclado con el humo del tabaco
y de aquel aguardiente sospechoso
toque la cara fría del finado
no le dije adiós!
solo hasta pronto

virgilio

Cuando chico, uno caminaba en el cordón de la vereda, haciendo equilibrio , entre la acera y la calzada, ahora ya viejo , me doy cuenta que el camino de la vida es tan parecido aquel pasatiempo
Uno camina haciendo equilibrio entre la felicidad y la infelicidad , de un lado la seguridad, la continuidad de la salud y los afectos, los sueños o posibilidades que se cumplen, el amor, los amigos y miles de cosas pequeñitas que en conjunto hacen que juntas nos consideremos realizados , del otro lado los antónimos, las cosas que nunca podremos conseguir , la mala salud , la resignación de vivir mas abajo de lo que uno nunca espero, la falta de trabajo y de dinero , el hambre y la misma muerte sobrevolándonos , como un ave de rapiña

Por eso , es que uno llega a la conclusión que entre lo mejor y lo peor , la senda a caminar , es tan delgada, que espera y desea , que nunca pase nada, y asi llegamos a sentirnos felices de sobrevivir , en este equilibrio que desgasta físico y espíritu, contentos solamente de no caer ni para un lado ni para el otro, solo seguir siendo, uno de esos locos equilibristas en el cordón de la vereda

Setiembre

virgilio 05

Siempre estoy volviendo , aunque pase dias sin acordarme que tengo un espacio en blanco donde escribir lo que siento, pero no todo se escribe, ni se dice , asi cuando en tiempo de tormentas emocionales , uno como la tortuga se mete dentro de la caparazon y no comparte , aunque el silencio sea la torura mas feroz!
HAce tiemo ya que la poesia ha volado con destino a no se donde, yo sigo aqui, esperando pero resignado entretanto esta madrugada volvi a leer algunois de mis primeros intentos y a un par les lave la cara para adecentarlos un poco, tan simples mis letras que debe ser por eso que sigo negando me el titulo de poeta

Te despertas un día
la cabeza ya blanca
con dolor en los huesos
y cansancio en el alma
no sabes como hicistes
mas los años pasaron
y aunque duela allá dentro
se percibe en la sangre
el fragor del silencio
el silencio que dice
de las tardes perdidas
las reumáticas horas
en la plaza aburrida
de tu paso sin prisas
de tu gorra y tus lentes
de tus largas tertulias
el café de la esquina
el pararte a charlar
con alguna vecina
Tu banquito , tu termo
y ese mate lavado con la yerba cansada
Con el perro y el diario
De chancletas, bufanda
criticando al gobierno
a la gente del barrio
rezongando gurises
nada mas , porque existen
las rutinas que marcan
cada hora del dia
La serial en la tele
La quiniela o el bingo
Los partidos de tute
y la feria el domingo
y así pasan los días
sin penar o sin suerte
y así pasa la vida
esperando la muerte ¡

Final gris 1999

Quiero pensar de que si ! que me conozco! , después de todo , son tantos los años transcurridos conviviendo conmigo mismo, que todo parecería indicar que no estoy equivocado , pero por otro lado, tengo tantas contradicciones entre lo que pienso y lo que hago en ocasiones , que entonces recapacito y llego a la conclusion de que seria presuntuoso al extremo querer asegurarlo
Por lo pronto se , de mis pequeñas cobardías, de mis disculpas a mis defectos, de la lastima a mi mismo
Es como mirarse en el espejo y verse , no como uno cree que se ve, si no como es uno en realidad! y entonces me incrimino por mis debilidades, para volverlas a cometer en un ciclo interminable! Flaca voluntad la mia !!

Los pequeños cartones de colores
con sus perímetros de intrincada
geometría
se extienden en la oscuridad
de esta noche sin sueño
invitándome
provocándome
de que de una vez
me arme y me vea
sin el maquillaje de la mentira
Mi alma!
piezas de colores desconcertados
que se complementan y acoplan
en un designio que todavía no comprendo
que armo y acomodo
que desarmo
para empezar de nuevo
pero al que siempre falta algo
rompecabezas incompleto
que me hunde en un insomnio de desasosiego