Poesia de madrugada

El abuelo

Cuando llego a la edad , de finalmente poner el sufragio en la urna, el andaba medio indeciso, no sabia para que lado caer, todos los partidos , prometían mucho mas de los que iban a poder cumplir , pero el Cachete ( el loquito qu juega de volante, en el equio del barrio ¡ ) , le había dicho , que el del comité del barrio , les aseguraba, si , o si , laburo en la intendencia, siempre y cuando , por supuesto, se movieran por la candidatura del doctor
Esa noche ( la noche anterior a las elecciones ) soñó con su abuelo ( tantos años muerto , el viejo , que ya ni se acordaba ni de la cara!) gallego republicano él , que se le aparecía y le repetía los cuentos de la guerra civil, aquellos con los que en las tardes de invierno, los mantenía entreteniéndolos a los dos , el escuchando y el viejo, recordando . Al despertarse , se acordaba clarito de lo último que le dijera el viejo , antes que la luz del dia , lo arrancara de aquel vivido sueño

Ese ómnibus que pasa , cargado de hambre , de cansancio y sueños postergados, va con destino del infierno

Mira los rostros de los condenados, busca el tuyo entre ellos! , no te molestes en pedir que se detenga para poder descender , este, solo se detiene cuando llega a destino
El recorrido ¿? el mismo de siempre ¡!,desde una pobreza heredada que se prolonga desde el primer suspiro hasta el último y que legaras también a tus descendientes, rostros diferentes , la misma sangre.

No ¡! No cierres los ojos , la claridad lastima , pero también ilumina y es mejor saber porque se vive ,para comprender porque se muere

Si buscamos la verdad , la misma que se esconde detrás de laberintos de mentiras, entonces el viaje , tendrá un motivo y razón, aunque el boleto , se pague con sangre! Y no te equivoques ni lo olvides , esos, los que viajan contigo , son parte de ti mismo , aunque ellos no lo sepan, aunque tú, no te des cuenta

Muchos dirán de que no es imposible tomar otro camino , pero , la alternativa es, que para tu conseguirlo , debas poner más pasajeros en este mismo bus , recuerda que el explotador , viaja en auto , pero el miedo va de chofer y aquel que nada tiene nada pierde , en cambio el otro…
Hay muchos tipos de silencio , pero el peor, es el del cobarde, así, grita cuando debas gritar y cuando debas permanecer callado , calla , pero no dejes nunca de pensar, que lo único que este sistema esclavice de ti , sea tu cuerpo , tu mente , es pájaro al viento!

Cuando se metió en el cuarto oscuro , voto por los otros ¡, pensó que el abuelo , se sonreiría contento

De crónicas
Virgilio 09