Poesia de madrugada

El abuelo

Cuando llego a la edad , de finalmente poner el sufragio en la urna, el andaba medio indeciso, no sabia para que lado caer, todos los partidos , prometían mucho mas de los que iban a poder cumplir , pero el Cachete ( el loquito qu juega de volante, en el equio del barrio ¡ ) , le había dicho , que el del comité del barrio , les aseguraba, si , o si , laburo en la intendencia, siempre y cuando , por supuesto, se movieran por la candidatura del doctor
Esa noche ( la noche anterior a las elecciones ) soñó con su abuelo ( tantos años muerto , el viejo , que ya ni se acordaba ni de la cara!) gallego republicano él , que se le aparecía y le repetía los cuentos de la guerra civil, aquellos con los que en las tardes de invierno, los mantenía entreteniéndolos a los dos , el escuchando y el viejo, recordando . Al despertarse , se acordaba clarito de lo último que le dijera el viejo , antes que la luz del dia , lo arrancara de aquel vivido sueño

Ese ómnibus que pasa , cargado de hambre , de cansancio y sueños postergados, va con destino del infierno

Mira los rostros de los condenados, busca el tuyo entre ellos! , no te molestes en pedir que se detenga para poder descender , este, solo se detiene cuando llega a destino
El recorrido ¿? el mismo de siempre ¡!,desde una pobreza heredada que se prolonga desde el primer suspiro hasta el último y que legaras también a tus descendientes, rostros diferentes , la misma sangre.

No ¡! No cierres los ojos , la claridad lastima , pero también ilumina y es mejor saber porque se vive ,para comprender porque se muere

Si buscamos la verdad , la misma que se esconde detrás de laberintos de mentiras, entonces el viaje , tendrá un motivo y razón, aunque el boleto , se pague con sangre! Y no te equivoques ni lo olvides , esos, los que viajan contigo , son parte de ti mismo , aunque ellos no lo sepan, aunque tú, no te des cuenta

Muchos dirán de que no es imposible tomar otro camino , pero , la alternativa es, que para tu conseguirlo , debas poner más pasajeros en este mismo bus , recuerda que el explotador , viaja en auto , pero el miedo va de chofer y aquel que nada tiene nada pierde , en cambio el otro…
Hay muchos tipos de silencio , pero el peor, es el del cobarde, así, grita cuando debas gritar y cuando debas permanecer callado , calla , pero no dejes nunca de pensar, que lo único que este sistema esclavice de ti , sea tu cuerpo , tu mente , es pájaro al viento!

Cuando se metió en el cuarto oscuro , voto por los otros ¡, pensó que el abuelo , se sonreiría contento

De crónicas
Virgilio 09

Las lagrimas que le corrían por la cara, no habían comenzado con la trágica historia de la novela que estaban transmitiendo por la radio, en realidad la causa había sido mas prosaica ,picando la cebolla para la comida ,pero ,sin querer ,se habían transformado en este llanto silencioso
El amor que se reflejaba en la radionovela, era o había sido, el tipo de romance que ella había soñado, en aquellos inocentes años de una juventud no tan lejana, ahora, era esta vida oscura y rutinaria tan diferente de sus sueños que le dolía hasta pensar ¡
Con la punta del delantal se seco la humedad de las lagrimas, después se levanto y cambio de radioemisora , buscando con atención música que aturdiera , siguió entonces, ahora, pelando las papas para el guiso .
El llegaría en unos momentos, cansado y sucio, pidiendo su cena!

de cronicas del conventillo
virgilio 09

La de los gatos

Sus únicos amigos, como los llamaba ella , cuando cerraba la puerta de la pieza y la recibian todos , unos con maullidos plañideros , otros refregándose en sus piernas cansadas y doloridas ¡
La de los gatos , asi la distinguían de los demás los vecinos , que no sabían ni su nombre, pero que no perdían ocasión de establecer conjeturas , de donde venia o de su posición económica ,se había creado , en el conventillo,como un aura de leyenda alrededor, unos dicen todavía, que ella era una rusa exiliada , que perdió todo cuando la revolución bolchevique, otros que era judía alemana y que se vino escapándose y asi hasta decir que tenia un montón de guita y que vivía así, porque era loca ¡
Ella no hablaba con nadie, solo con sus gatos y eso en la intimidad de su habitación , a puertas cerradas, ellos si saben quien era y quien ha sido
Todas las mañanas salia , con su vestimenta estrafalaria , porque se vestía , mejor dicho , se ponia , todo lo que poseia , así andaba con tres pares de medias de diferente largo y color , buzos y blusas que han conocido mejores tiempos y una cartera que se colgaba cruzada al pecho, ya que las manos , ocupadas con dos bolsas de lienzo de un color indefinido , iban en sus manos Su recorrido diario!!, las fondas del barrio le daban las sobras y con ellas , se alimentaban los gatos y ella ( aunque cuando pedia , nunca lo hacia para ella , siempre para sus gatos ¡ )
Una tarde no volvió , los gatos maullaron sin parar por tres días , al fin alguien dijo que la había atropellado un auto y que había muerto en el hospital , al preguntarle al encargado que había encontrado en la pieza , contesto con bronca , mierda , orín y muchos gatos ¡¡
Solo sus amigos , la lloraron con ganas ¡

Crónicas del inquilinato
Virgilio 09

Sigo pensdando, que soy uno mas entre los tantos que escriben como hobby ,que lo mio , no tiene mas importancia , que la que yo le adjudico , (no mucha , por cierto !! ) pero hace unos meses comence a escribir , sobre algo , que si se , la vida en una casa de inquilinato ( tengase en cuenta , que este servidor , nacio hace mas de 66 años cuando los conventillos , todavia ,l no eran parte del pasado)
Como digo vivi , toda mi niñez y parte de mi juventud en aquellas casonas como colmenas, pero donde nunca hubo una abeja reina, aunque si mucho zangano !
Asi que comence a escribir toda una serie de microcuento , la que comence de esta manera

Había una dignidad y pulcritud en aquella pobreza, que ahora distingo y califico con mi ojos adultos, pero que en su momento, allá en mi temprana infancia tome como algo tan natural que aun ahora , hablo de una época feliz
Por años vivimos mis padres, mi hermana y yo, en piezas de casa de inquilinato, donde lo único privado era las cuatro paredes de la habitación, pero que la cocina y el baño eran comunales
Pero nuestra cocina siempre fue una mesa en un rincón de la pieza, con su mantel de hule y aquel calentador a kerosene, (siempre será Primus , en la memoria ¡ ) que mi madre lustraba con tanto empeño y que en la escasez de mobiliario , relucía como una joya
Después vino la radio ¡! a los que solos los mayores podían tocar , aquellos botones misteriosos donde girándolos , hacían salir como si todo fuera un truco de magia , voces que hablaban y cantaban, y la música ¡! Ahhh ¡! la música ¡ Centro de reunión familiar, reloj y viajes con la imaginación a mundos a los que nunca llegaríamos

Hasta aquí la verdad , lo demás , en estas crónicas del inquilinato , son situaciones creadas por mi imaginación , o no tanto., pero que no tienen nombre ni apellido

Golpea en cualquier pieza y pregunta por mi ¡

Crónicas del Inquilinato
( micro cuentos )

virgilio 09