O falta de tiempo o solamente la falte de memoria , tengo un diario y no escribo y no es que este muerto ,  sigo vivo , ocupado en otras cosas , hace ya tiempo que no escribo , soy ahora  un adicto a los foros , me invitan de aqui y de alla ,  como dijo Warwol ( se escribe asi ? ) estoy disfrutando de mis quince minutos de fama claro que  por estar ahora metido en tanto foro , hace ya no se cuanto que no escribo un verso , tengo alguno empezado , pero no es asi como funciona , cuando escribo sale fluido y sin determe a mirar , hasta que le pongo el punto final . quiza el toque  magico se termino , quien sabe !como dicen los gringos easy come , easy go

Tal vez a vos te alcanza

esta tibieza chata  de ir sobreviviendo

de auto convencerte que nuestra relación

que apenas se sostiene

es la felicidad

aquella que soñabas

allá en la adolescencia

leyendo  tus novelas de amor de diez centavos 

Así  te conformas viviendo la falacia

con esto que no es nada

En tu rompecabezas yo soy una presencia 

la tímida ocurrencia

la pieza que faltaba

la idílica ilusión

que somos la pareja feliz y enamorada

me tratas de querido y una vez por semana 

ofrendas sacrificio al prestarme tu cuerpo

tan puramente blanco tan ciertamente muerto

Y hasta veces me asombra 

que pienses que es cariño

que es amor  o  es afecto

ese beso al marcharme  tan insulso, tan quieto

que recuerdan los besos que te dan los extraños

de rozar las mejillas sin tocar con los labios 

Yo no puedo mentirte que me engaño a mi mismo

esto nuestro  “querida”

esto nuestro es mentira !

esto nuestro  no existe !

esto nuestro no es nada !

2003-08-12

virgilio

Ya hace cinco dias que escribi , la ultima entrada , sera que mi unica lectora se fue de vacaciones !, pero no escribo para que me lean , lo hago , para dekar en el teclado y en la pantalla , una parte de mis sentimientos y a veces mi estado de animo, que como el tiempo , a veces esta nublado o soleado pero nunca igual

Esto de vivir , es transitar caminos , liedras chicas , piedras grandes , pero siempre piedras, y al final , el camino mata , con suerte dejarae algo mio , una huella , un pañuelo , que diga de mis lagrimas alguna gota de sangre que cuente de mis luchas , o simplemente un suspiro de quien comprende que no impota que hay que seguir

yo soy yo

el de ayer

el de hace un rato y el mas luego

el que vive casi siempre equivocado

este mismo ¡!

a el que conozco

de noches sin dormir

de copas sin tomar

de caminar sin rumbo

en tantas madrugadas

este mismo

idealizando al amor que lo castiga

persiguiendo espejismos

el que mira a las mujeres como amantes

pero duerme en una cama solitaria

abrigándose con miedos y mentiras

este, el que tirita en medio del infierno

que se ahoga en las lagrimas que piensa

y se lapida a si mismo con recuerdos

el que se pinta el alma con graffiti

que le recuerda , que si

que yo soy yo

aunque me duela

Hay dias que me fastidia ! , el andar de mal humor protestando por esto y por aquello , hasta hace unos dias era el tiempo , inestable , con nieve y el frio , ahora es el calor y los mosquitos , esos insasiables chupasangre , que en su afan de reproducirse , hacen mis noches miserables !

Debes er nomas la vejez que tiene ese lado , ( entre los tantos ! ) malo ! pero tratare de mantenerme callado, despues de todo tengo que convivir conmigo y eso no es facil !!

 

 

 

 

Se harán largas las tarde bebida en sorbos largos

de silencios

Te sobraran recuerdos cuando la noche llegue

para llamar al sueño

Habrá después mañanas

que sonreirás contento

saboreando esas cosas, que  no sentiste antes

el beso de la brisa

la gota de una  lágrima

el sol en la ventana

el canto de los pájaros

quedara todavía

en un rincón del alma un poco de esperanza

le dirás a tus pies  que sigan caminando

buscando mas allá , la sombra de algún árbol

te veras reflejado

en las aguas de un río

en los ojos de un niño

sin mirar las arrugas que te adornan la cara

guardaras  en tus manos doloridas y toscas

como un ramo de flores un montón de caricias

cargaras cada día el corazón cansado

con toda las ternuras disparando a mansalva

y en una esquina, el tiempo

esperara tu alma

 

 

Virgilio   abril 07