Poesia de madrugada

Ha pasado desde mi ultima entrada , ya se que fue la caida del arbol en el bosque , nadie la escucho y el ruido no existio al desplomarse , pero no importa , sigo vivo y no es que esto importe en realidad , ni para mi ni para el supuesto lector , un poco enfermo , un poco viejo , si !! me siento como si la vejez hubiese llegado a mi puerta para quedarse , quiza sea solamente , quiero pensar optimisticamente , que pase estos siete dias under the whether y por eso est bajon animico , pero depresion no es mansedunbre y tengo un poco de ira ahi sin enfocar a quien ni adonde, solo se que esta ahi , como vibora pronta a saltar a morder realides o fantasmas

y el dios que los hombres inventaron
se me perdio una tarde
entre rendijas de una fe
que enarbole como bandera
pero que el viento y sus mentiras
destrozaran sin asco y con malicia
Desde el mas alto servidor de la deidad divina
hasta el pedofilo disfrazado con sotana
desde el que puso a dios en su dinero
proclamando en lo divino la confianza
matando por doquier y sin escrúpulos
a tanto inocente desgraciado
del que lucro con el hambre y se hizo rico
o el que nego medicinas al enfermo
por no tener dinero y ni siquiera
un lugar donde caerse muerto
Así que
el dios que los hombres inventaron
se me perdio una tarde
y me he quedado aquí
llorando porque se
que debe estar ya muerto

Aunque la semana comienza el domingo, siempre me resulta curioso el porque , despues de todo no se comienza a trabajar el lunes despues del fin de semana? pero analizando tambien me pregunto que comienza en realidad , esta pasion de ponerle limites a el tiempo , cuando como el universo no lo tiene !

Pero quien soy yo para andar protestando? nada mas que un brizna , particula  que mañana ya sera recuerdo

parece que nadie siquiera ha notado

que la boca tengo

florecida en besos

Otra primavera

retoña en mi boca

y que en pocos meses

volara en el viento

riendose burlona

buscando caminos

dejándome  solo

tan solo y tan triste

y con esta boca cuajada de besos

de besos marchitos

como flores muertas

que adornan las paginas

de algun libro viejo

Como la hojarasca

 que amarilla y seca

rueda por la calle

huyendo al invierno

y yo

sin tener coraje

ni ganas ni fuerzas

 de escupirlos lejos

con un poco de asco

con   mucho de pena

Ando  con la boca  tan llena de besos

Besos sin destino

Besos que se ha muerto

Ataúd cerrado es mi boca yerta

Rezando un responso

Ecos del silencio

Pidiendo a la suerte

De que no florezcan

Pasado el invierno

                                      virgilio   2004

Ayer falte a la cita con nadie, ese el que anónimo me lee , el fantasma que no dice nada  de mis desvarios , hoy de nuevo aqui , pesnsando para que , pero insistiendo

El buho ese pájaro noctambulo y solitario ha tomado la imagen de la sabiduria , solo porque los ojos parecen ser lentes de aumento, que facil es confundirse por las apariencias !  despues de todo nunca se ha visto un buho  trnasitando un laberinto , como lo hace su presa el raton, al que nadie tacha de sabio , pero tiene la inteligencia suficiente  al decir de Martin Fierro  , de no olvidar donde come !

Pero esto no se ni porque lo traje al papel , sera porque anoche pense las primaras palabras para un poema relacionado con los ojos hipnoticos del buho  Quiza si se hace aparezca un dia por aqui !

 Si llegue hasta tus ojos

 por el sendero luminoso

 de una lagrima

 si me arrime al abismo oscuro de tu pena

para poder adivinar tu alma

 congelada en un invierno

 de recuerdos marchitados

 alimentándose

 de  flores muertas

 si me quede esperando que me vieras

 con los brazos abiertos

 y en mi corazón

  la esperanza

 de que fuera yo

 con mi presencia

 quien te enamorara de la vida nuevamente

 si te grite mi amor de mil maneras

 y no escuchaste  siquiera los gemidos

  de mi desolación

 hoy , empapado en la melancolía

  que te aflige

 te digo adiós

 mi pena  también merece

que la llore a solas

virgilio   setiembre 2005

Cuando perdi a dios y quedo este vacio ,  hueco oscuro con cosas sin decir , empece a conversar con mi conciencia, que no me absuelve pero que a veces hasta llega a comprender las cosas de las cuales estoy arrepentido

Que sin son muchas? suficientes  como para que les lleve cargando  donde voy, no !! no pesan cada dia mas , pero estan ahi siempre, cuando despierto, esperandome!

en el medio de la noche , basta abrir los ojos, que digo , que reconozca el mundo real  despues del sueño , para que  caigan con toda  su vitalidad  agobiante  arrancando la somnolencia de un golpe  y comiencen su baile fantasmagorico de culpas y acusaciones   . de las impudicas me avreguernzo , las otras las miro con penas , son las que humillantes me recuerdan mi pobre condicion de ser humano

de pronto el mar

y ahi en la orilla

sobre la arena

tercas mis huellas

se han detenido

se niegan a seguir

hacia el olvido

en el murmullo

de la marea

 las olas

apresuradas

con agua borran

mi cobardía

La vanidad sigue floreciendo en mi a pesar de los años!, como me preocupa lo que piensen los demas! como si esto fuera a influir en algo en lo que me queda de vida !!

LA indiferencia con la que me topo en los foros de poesia para con lo mio , tendria que despertarme de una vez que lo que escribo solo tiene importancia para mi y nadie mas , sin embargo espero la palabra de elogio que llega a veces pero no siempre , como quien espera el agua si sediento esta ! por eso es que digo que mi vanidad no decrece !

 no lo neguemos mas

el corazon  esta de invierno

es hora de abrigarse  con recuerdos

y viejos calendarios

que se abran como un libro

para encontrar en dias olvidados

un poco de calor

y la felicidad

un horizonte

que estaba ahí nomas

y nunca se alcanzo

Hoy no quiero escribir, por un rato sere dueño de mi silencio

Aun ahora y mas

por la razón que el tiempo se termina

aunque sigan marchando los relojes

en ecos de rutinas repetidas

que nada es nuevo y es nuevo todo

la vida el caminar amor y muerte

y caerán como ayer como mañana

las hojas gastadas de viejos calendarios

dirán de nacimientos, noviazgos casamientos

sin explicar  la razones  del  porque si  y la nada

y de la muerte  que se explicara

tal vez por ella sola

casi muda sin ruidos ni palabras

solo el vacío  la ausencia que  en el tiempo

 se hará minúscula partícula  en un recuerdo

que va a ser mas curiosidad que afecto

entonces dirán como yo dije en su momento

que habrá sentido ese hombre allá en su tiempo

Otro lunes mas  y los dias , ahora que no hago nada , se pasan casi sin que tenga que ponerles nombre!  Antes se podia decir que odiaba a los lunes , despues de todo , era la vuelta al trabajo rutinario, a salir a pelear con los otros amargados como yo , en la calle y en todos lados , queriendo ventar las frustraciones , ahora es paz , no a la tirania del reloj , no a las prepotencias del capataz , no al malhumor del patron y soy feliz !

El mes que viene hara un año ya que me retire ! si tuviera que describir que he hecho en ese caso año seria dificil , es como una bruma en la memoria , trabaje si , aqui en esta casa  donde todavia falta tanto , pero donde ya se ve las horas empleadas en la remodelacion, pero las tormentas temperamentales , no estan ! y siento la paz !

me queda a veces  en los labios

en un equilibrio entre la osadia y el miedo

la palabra que no dije

Y queda ahí , que cae y que no cae

sin decidirse

a ser sonora y fuerte

ser valiente

de una vez por todas

ser espada 

que corte

que mutile

hasta que mate

y queda ahí nomas ¡

con el olor del agua que se estanca

produciendo esta vergüenza interior

de mis principios

que sabe que es verdad lo que se calla

pero ahí colgada 

balanceándose al borde del abismo 

sin peso 

sin coraje

hasta que al fin la trago

con una arcada de asco !

                       virgilio  Abril 2005

Los dias , el tiempo , la vida. Es como esos paisajes boorroneados por la velocidad , como cuando el automobil se desplaza por la carretera, alla lejos casi en el horizonte  , se divisa una casa o un bosque  y casi sin querer , se alcanzo y se paso , quedo atras y ni el recuerdo , asi es todo esto que llamamos vida

Uno pasa deseando cosas , a veces se consiguen  a veces no pero todo  tiene el gusto de la comida rapida, pocas son las cosas que uno sigue degustando aun despues de pasadas  , en fin , cosas de viejo !

Yo! arquitecto de castillos en el aire

Alcázares y torres en la arena

Inventor de universos y de fábulas

Pintor que pinta con palabras

Ingeniero de mis propias pesadillas

Creador de estrellas de una noche

Y esos sueños sin cumplir

Inalcanzables, difusos, casi ajenos

Renuncio para siempre ¡

Abdico a mi reino de ilusiones

 Quiero la cobarde coraza de cordura

Que me aísle de ustedes los ilusos

Los poetas que viven en la luna

O simplemente de esos que prometen

cielo o  paraísos

Reclamo para mí

El egoísmo cruel de los que abusan esta tierra

Explotando, matando, desangrando

A los bosques los llanos los océanos

Las montañas los lagos las praderas

Y  a los hombres

A los anónimos

esos ignorados sin rostros y sin nombres

Rechazo desde hoy todos mis sueños

Aquellos inalcanzables  ideales

Mis desvaríos plagados de espejismos

Hasta mi sonrisa,  mueca triste

Sin su carga de optimismo

Aquí le dejo mi alma, crédula inocente

Mi conciencia también  que me molesta

Y esta lagrima, que sella  con dolor

Esta renuncia

como sera la muerte? mas me arrimo y la curiosidad se agranda, a veces pienso si esta morbosidad que tengo por el tema , tiene raices sicologicas que yo mismo no entiendo , lo que si se , es que no la temia a los 18 y le temo menos ahora que soy un sexagemario, de cualquier manera se que mis preguntas  seran respondidas a la brevedad y mi curiosidad al fin satisfecha descansara en paz

La flor perdió sus pétalos

pobre margarita resignada

a decir la verdad tras el tormento

La deshoje sin pena mas penando

Sabiendo la repuesta anticipada

el ultimo pétalo fue un no

y como un sol quemándome la palma

la corola amarilla me miraba

gritándome que no ¡!

que no me amabas

el dorado polen

sangre vegetal y perfumada

me ha manchado los dedos

de la mano

y rencorosa

me sigue recordando

Que no fue mucho ni poquito

tan solo y simplemente  nada

Cruel mi  mano

Cruel la flor

Y  tú

virgilio

Que ejercicio de futilidades seria esto de escribir para nadie si no fuera que lo hago para mi! quiza el dia que encuentre un comentario , ese dia vuelva al anonimato total , al silencio intimo , donde las palabras sin nacer quedan solo en pensamientos que no veran la luz de otros ojos

El escribir como terapia , como catarsis es quiza un alivio para mis pequeñas tormentas emocionales, aqui , en mi pequeño confecionario , me absuelvo de mis pecados y vuelvo a reincidir , para volver al otro dia , nuevamente a quedar limpio

No hice , al menos realmente convencido , ninguna resolucion para este año que recien comienza ,, ni de perder esos quilos que se han apoderado de mi cintura , ni de ninguna otra cosa que pueda variar mi diario vivir , mi vanidad esta disminuyendo  a medida que aumentan los años,

que suerte !!

hasta mañana !

Usted esta sentado ahí

Mirando como un simple espectador

La vida que desfila

Usted puede emocionarse o no

De las cosas que pasan diariamente

La guerra en el oriente

Como los unos matan a los otros

Con las mas modernas herramientas

Y tan sanitizado que ni muertos se ven

A pesar de tanto bombardeo

Al final usted empieza a creer

Que si , que en realidad ganan los buenos

Y se escuda detrás de esa ceguera

Para no ver mas alla de sus narices

Y se olvida también que hay infelices

Millones de niños desnutridos

La falta de trabajo y

el hambre que afecta a los latinos

Crímenes, atentados, desatinos

Que pasan por doquier y por esa ventana

Tan pequeña que es centro de atención

De todo el mundo

y de usted

Que esta sentado ahí

Mirando la humanidad que se destruye

Primera fila, su cómodo sillón y su egoísmo

El día va a llegar, no tenga dudas ¡

Que todos los desastres de esta tierra

Van a dejar de ser película y que la guerra

Esa guerra que usted no le molesta

Va a venir a tocarle el timbre de su puerta

A premiar su cruel indiferencia con el premio mayor

Su propia muerte

Virgilio Setiembre 2001