Nada de nada, Eugenio López García

VINAGRE EN LAS HERIDASGritos sin voz, frutos podridos, uñas de muerto,palabras en la arena.Cuencas sin ojos, manos sin dedos, placeres abortados, pasos sin huellas.Casas sin techo, chistes sin gracia, perros con rabia,caminos sin meta.Guerras perdidas, nidos de ratas, actos fallidos,trabajos sin recompensa.Pozos sin fondo, sangre sin venas, heridas gangrenadas,almas descompuestas.Jirones de mortaja, cadáveres, saumerios, osarios, ataúdes bajo tierra.Y un enjambre de mentiras venenosasbajo un cielo de estrellas muertas. 

EL PERRO