Nada de nada, Eugenio López García

                                     LAS COSAS IMPERFECTAS                                         

PEQUÑOS ATAÚDES

Reivindico las cosas imperfectas,

las causas perdidas, los intentos fallidos.

El delantero que falla el penalti,

el corredor que imprevisiblemente tropieza cerca de la meta,

el boleto sin premio, el amante traicionado.

La perfección es un sueño voluptuoso que nunca alcanzaremos.

Se nos helará la sonrisa, se nos caerá alguna lágrima.

Pero la esencia de la vida está aquí, en las cosas imperfectas.

Es como la corriente de un río que choca, se curva, se despeña,

pero siempre sigue adelante

hasta que el mar la detiene.

Tu cara desnuda

TU CARA DESNUDA

Había pasado horas y horas mirándola. Imposible. Imposible retratar aquella carita desnuda, aquella voluptuosidad de virgen. ¿Cómo lo conseguían los pintores renacentistas? Quizás no se implicaban tanto. Latía algo mágico e indefinible bajo aquella expresión aparentemente neutra.

Podría haber pintado aquellos rasgos fotográficamente, pero aquel hervor erótico, aquella rosada sensualidad, le resultaba imposible plasmarla en un lienzo muerto.

Era una muchacha muy guapa y tal vez se estaba enamorando de ella.

Aunque en la foto sólo se veía una cara hermosa y resplandeciente de una jovencita de veintipocos años, él sabía que aquella niña pudorosa estaba completamente desnuda cuando se hizo la foto. También le pareció que estaba excitada de una forma lenta, abandonada, su inocencia mancillada. Aquella imagen le resultaba tan compleja como sencilla, no la entendía, no la comprendía, pero se sentía irresistiblemente atraído por ella. Recordó cuando hizo allá en Sidi Ifni, antes de la derrota. Alguien dijo en el cuartel: “Hay en la ciudad una radio en la que se ve al hombre que está hablando”. Nadie podía creer algo así. Sin embargo todos corrieron con sus monos de faena para presenciar aquel milagro. Miles de soldados se agolpaban boquiabiertos ante una pequeña pantalla en blanco y negro donde el Madrid y el Bilbao disputaban una final de copa.

Ahora tenía una sensación parecida, alucinante, vertiginosa, como deben tener los animales ante el milagro del fuego, miedo y atracción.

Parecía imposible tanta belleza hormigueando por un rostro de rasgos infantiles y un poco voluptuosos, los labios carnosos en forma de beso, la nariz pequeña, los ojos grandes, oscuros, limpios, el pelo largo, moreno, cayendo desordenado sobre un hombro redondeado y blanco de cuadro renacentista. Pero había algo más, como si por dentro ardiera, como si prendiera el aire, como si presintiera que alguien la miraba obscenamente, su intimidad vulnerada, la puerta entreabierta, el placer fluyendo casi dolorosamente por sus poros, por sus lágrimas, por su saliva, por su olor.

¿Por dónde empezar? No se sentía digno, era demasiada belleza para él. Era mucho más que un fotograma. Podía hasta olerla, ese olor íntimo y suave, cálido y fresco, como un largo trago de coñac.

Bebió para darse valor, pero era inútil, allí seguía toda aquella belleza natural, sencilla y amenazante, y a su lado el lienzo en blanco, sin poder atrapar aquella carita que llamaba la atención porque no había nada en ella que llamara la atención, no había aristas, ni nada artificial, de mujer fatal, era solamente una niña que se asombraba al descubrir sus formas voluptuosas de mujer, una niña que de repente era atrapada en mitad de un juego infantil para descubrir que su sensibilidad le exigía ser tomada, conquistada, sembrada, inundada.

Le pareció que entreabría los labios. No podía explicárselo. Hasta ese momento, después de días y días contemplándola minuciosamente, no se había dado cuenta de que tenía los labios un poco entreabiertos, como si fuera a susurrar algo, a emitir un leve suspiro, un tenue jadeo.

¿Qué podía hacer? Le hubiera resultado mucho más fácil retratar una quimera, una estampida de escorzo, una batalla naval, un insecto, un dios…

No podía mover la mano. Era la primera vez que le ocurría algo así en su larga vida de artista. De repente aparecía una sencilla belleza incólume que no había forma de atraparla. Era más fácil retratar un gesto obsceno, una mirada seductora, algo preciso y radical. Pero esta niña era una insinuación, parecía no tener huesos, demasiado suave, su cara carecía de estructura ósea, era carne sonrosada, desnuda, caliente, blanca, húmeda y luminosa. Belleza viva.

Ni siquiera sabía qué colores usar. ¿Qué color tiene la vida? Imposible retratarla. Siguió contemplándola ajeno al tiempo, fracasado, imperfecto, tal vez enamorado.

El arte, pensó dejando el pincel, es cosa de muertos.

UNA CLASE DE BOXEO

El boxeo será tu amigo más fiel. Se fiel tú a él. Te exigirá mucho, todo. Tendrás que entregarle tu cuerpo y tu mente hasta la extenuación. Cuando sientas que te falta el aliento, que te fallan las piernas, que no puedes más, tendrás que encontrar fuerzas como sea para seguir en pie, con la guardia levantada, sacando directos, buscando el hueco por donde meter tus golpes, avanzando, retrocediendo, procurando sujetar las riendas de tu miedo y de tu odio. Te conocerás a ti mismo, descubrirás que nada es fácil, que hay mil posibilidades de ser vencido, pero si eso ocurre, no pienses que no ha servido de nada tanto esfuerzo, crecerás, te transformarás por dentro.

Respeta siempre al enemigo, no lo pierdas de vista jamás, no le des la espalda, no cierres los ojos, no hagas caso del dolor ni del cansancio, no te abalances detrás de tus golpes, esquiva, no dejes de moverte, no tengas esperanza, no desesperes, olvídate del tiempo, no llores, no implores, no hagas caso de la sangre, sigue adelante, gira el cuerpo, suelta el brazo. Si eres vencido que sea como boxeador, no pierdas la compostura, sé boxeador siempre, olvida el orgullo, la vergüenza de la derrota, la fatal presunción de la victoria. Sé humilde, entrena mucho, procura aprender de los que más saben.

Y cuando bajes del ring sigue siendo boxeador, cuando salgas a la calle, cuando te enfrentes con peligros innobles y traicioneros. Tus puños son como el puñal del legionario, son armas que llevas pegadas a tu cuerpo, son tus armas. Sé frío, sé astuto, sé vengativo. La hiena es mejor boxeador que el león. Sé como la hiena, inteligente, fuerte, pero sobre todo constante.

Pero, no lo olvides nunca, si tienes alguna posibilidad de huir, corre, no te dé vergüenza, no se trata de valor. Evita siempre el combate, no lo busques, cámbiate de acera, pero si al final tienes que pelear, en cualquier aspecto de la vida: ¡Sobrevive!

Una mujer, desnuda, rodeada de oscuridad.

Como una vela ardiendo al fondo de una cripta.

Es la vela que ilumina mi vida.

Mientras ella arde, veo.

Si ella se apaga, muero.

Un óvalo de apenas un centímetro que guarda todo el misterio de la Creación.

Alrededor de su luz giran, suspendidos, absurdos, inconexos, los objetos cotidianos:

relojes, tumbas, recuerdos non gratos…

Ella es el centro de gravedad ingrávido.

Todo lo importante sucede en el calidoscopio de su carne:

el deseo, la voluntad de vida, la libertad, la belleza, el arte…

Hay quien opina que no es real, tal vez sea cierto, porque la realidad perece,

y ella esa eternidad siempreviva que buscaba un tal Parménides.